 |
 |
 |
 |
|
 |
 |
дверь, щелкнул выключатель. Это была небольшая комната с плотно зашторенными
окнами. Четыре кресла, столик, диван, бар, масса радиоаппаратуры. Хозяина дома - или
кто там их впустил? - не было.
- Садитесь, - сказал полицмейстер, и Март сел. - Теперь мы можем побеседовать
спокойно, никто не помешает... Вы этого человека знаете? - И он подал Марту
фотографию.
- Да, - сказал Март. - Но только по газетам. - Ясно, - сказал полицмейстер. - Видите ли,
в чем дело: он умеет очень хорошо изменять внешность. У вас профессиональный глаз,
может быть, вы узнаете его в этих людях?
Полицмейстер разложил на столе дюжину фотографий. Все лица были незнакомы. Март
стал всматриваться. Да, пожалуй...
- Вот этот, - сказал он. - И вот этот.
- И еще вот этот, - сказал полицмейстер. - Но все равно хорошо. Так вот: есть сведения,
что он сейчас находится где-то в нашей провинции, и совершенно не исключено, что в
нашем городе. Проверка документов ничего не даст, это понятно, документы у него
великолепные, нам бы такие... Огромная к вам просьба: если узнаете его в ком-то - сразу
звоните мне. И только из автомата. А теперь, пожалуйста, очень подробно расскажите о
ваших неприятностях.
Март стал рассказывать, полицмейстер переспрашивал, уточнял, заставлял повторять
еще и еще раз, обрывал вдруг и перескакивал на другое, и Март все думал, как бы не
сболтнуть чего не надо о заведении доктора Петцера, но вдруг дверь открылась и вошел
сам Петцер. Он улыбнулся оторопевшему Марту и спросил:
- Андрис, будешь? - В руках у него была темная высокая бутылка. - Вам, мэтр, не
предлагаю, естественно...
- Давай, - сказал полицмейстер. - А то у меня совсем ум за разум заходит.
Петцер поставил два бокала, разлил вино, они с полицмейстером стали пить его
маленькими глотками, поглядывая друг на друга, а Март все не мог стряхнуть с себя
оторопь, потому что все происходящее не лезло ни в какие ворота, ну не стыковались
нигде полицмейстер-бывший-следователь-по-особо-важным-делам, играющий
деревенского недотепу и переигрывающий - намеренно? зачем? - и всерьез опасающийся
чего-то появившегося на местном горизонте, - доктор Петцер из странного сумасшедшего
дома, где читают стихи и куда полиции ход заказан, потому что это частное владение -
чье, кстати? - и Артур Демерг по прозвищу Шерхан, когда-то один из руководителей
"Внутреннего фронта", приговоренный Трибуналом "Фронта" к расстрелу, но ведь
вывернулся тогда, гад такой, сколько из-за него потом ребят погибло... Сейчас он в "Белой
лиге", по-прежнему неуловим и по-прежнему - да какое "по-прежнему", вдесятеро против
прежнего - жесток.
А эти двое сидели за столом друг против друга, тянули из бокалов густое, почти черное
вино... Ничего не понимаю, в который раз за сегодняшний день подумал Март. Ну
ничегошеньки. Кто друг, кто враг, да и есть ли они вообще - друзья и враги? Может, в
каждом конкретном случае они появляются и исчезают? Резонанс. Вот именно - резонанс.
Твои интересы складываются с интересами некоего А - он твой друг. Твои интересы в
противофазе с интересами некоего Б - он твой враг. У каждого своя частота колебаний, и
через некоторое время картина меняется: А уже твой враг, а Б на тебя решительно
наплевать.
И еще кто-то профессионально, но торопливо обыскивает номер и слушает телефон, и
кто-то умирает странной смертью во дворе странного сумасшедшего дома, а тут еще
Тригас... Господи боже мой, да ведь надо уносить ноги, пока цел, понял Март, тут же
затевается какая-то игра по-крупному, причем совсем не моя игра...
- И где ты такое берешь? - спросил полицмейстер, допив. - На нашей кухне, - сказал
Петцер. - Нас хорошо снабжают. - Оттуда? - кивнул головой куда-то в сторону
полицмейстер. - Прямым ходом, - подтвердил Петцер. - И достаточно регулярно. -